Pfingstmontag im herzhaften Frankfurt-Bockenheimer Hirnerfrischungs- und -zerrüttungswirtshaus Doktor Flotte. Ein grauhaariger Mann, wohl mindestens Anfang Sechzig, tapert herein, lässt sich am Nebentisch nieder und gibt, derweil er nach einer Kippe fingert, seine Bestellung auf, sachlich, trocken, zackig: »Das Glas muss richtig nass sein bis obenhin – und voll.« Doppelt gemoppelt dröhnt doller.

»Entschuldigung, darf ich bitte lieber ein Pils trinken?« fand ich, fünf Minuten später von einem Jungagrarstudenten, sein vorheriges Begehr revidierend, kundgetan, bei aller begrüßenswerten Umgänglich- und Freundlichkeit dagegen dann doch einen Ticktacken zu infantil, zu servil, zu dysagil.

Die Alten wissen halt noch, worum es geht. Eins zu null für unsere Senioren.