»Ich schrei’, er schreibt«

Der zierliche Herr mit schlohweißem Haar, Witwer seit zwei Jahren, als seine Lebensliebe Dieter starb, tritt jeden Abend den Weg in sein Café an, wenige Meter von seiner Wohnung entfernt. Ein paar Tassen nachtschwarzen Kaffee, eine Zigarre, dann geht es hinauf in die Schreibklause oder bei mildem Wetter auf den Balkon. Andreas Reimann schreibt Nacht für Nacht Gedichte von unbändiger Schönheit. Unabhängig von den Zeitläuften geht seine Stimme durch alle Formen, eine Konstante größter Prägnanz. Reimann ist einer der wenigen, die sich als Dichter in die Mitte allen Geschehens stellen können, um ein poetisches Urteil zu fällen. Seine Kunst ist Abbild, Kommentar und Gegenentwurf: Unbestechlich durchleuchtet sie Vorzüge und Nachteile von Gesellschaftssystemen und dringt zu ihrem Wesen vor. Sein reichhaltiges Schaffen auf höchstem Niveau steht im Gegensatz zur Wahrnehmung durch den Literaturbetrieb und durch das Publikum. Aber von den berühmtesten Unbekannten der Gegenwartsliteratur zählt Andreas Reimann zu den bekannteren. Nun wird der Leipziger Lyriker 80 Jahre alt.

Zwei Bände erscheinen pünktlich zum Geburtstag. »Der Amselhahn im Raben im alten Mann« versammelt über einhundert neue Sonette. Reimann beschreibt sich selbst: »Und seine stimme, die gebrauchte, tönt, / als habe er verschlungen einen raben, / der seinerseits den amselhahn verschlang.« Der alte Dichter mag wie ein krächzender Rabe klingen. Aber noch im Raben verbirgt sich ein Singvogel. In einem anderen Sonett nimmt der Dichter Arthur Rimbauds Erkenntnis »Ich ist ein anderer« beim Wort: Wer da eigentlich schreibt, wenn er schreibt, will Reimann wissen, und entdeckt seinen Doppelgänger in sich, den Stimmbegabten, der sich den Schmerzen unterworfenen Körper des alten Dichters scheinbar nur leiht für sein Schreiben: »Ich schrei’, er schreibt: Jetzt hat er sich gestoßen!« Witz und Poesie gehen Hand in Hand. Reimanns jüngstes Abenteuer ist das Alter.

Vierzehn »klassische Oden«, in der Nachfolge von Klopstock und Hölderlin, ergänzt um Originalgrafiken des Leipzigers Rolf Münzner, bilden die zweite Gabe, die Reimann uns zu seinem Geburtstag schenkt. »die augen des chamäleons« heißt das Kunstbuch. Auch sie sind eingängig, klar, direkt. So in einem Abschiedsgedicht für seinen Mann Dieter: »Als du fortwarst, der tag, setzte auf deinen platz / ich mich erstmals, und fremd war mir der andre raum, / drin herumstand mein leerer / sessel. Also auch ich war fort.«

So was gab es in der deutschen Sprache lange nicht mehr, vielleicht noch nie. Vital, wie von leichter Hand gearbeitet, erkundet Reimann die schwierigsten Versformen und erobert sie für die Gegenwart. So wird ein Vergleich der Gegenwart mit der Vergangenheit möglich. Beide beleuchten einander, beide werden anschaulich.

Andreas Reimann stammt aus einer Künstlerfamilie. Sein Großvater Hans schrieb das Drehbuch für die berühmte »Feuerzangenbowle«, verfilmt mit Heinz Rühmann. Eine seiner Großmütter war Kakao trinken mit Franz Kafka. Seine Eltern, beide Grafiker, verlor er unter tragischen Umständen früh. Das ist der tiefe biographische Einschnitt. Er wuchs im Heim und bei der Großmutter Thea auf. Ihre Erzählungen von Italien, wo sie in den 20er und 30er Jahren gelebt hatte, hörte er so oft und intensiv, dass er sich in Malcesine am Gardasee mühelos orientieren konnte, als er viele Jahre später selbst dort war. Die Beschäftigung mit der Kunst gab dem Heranwachsenden Halt. Er lernte Gedichte auswendig, schrieb eigene. Das Wunderkind wurde herumgereicht. Ein kurzes Gastspiel als Student am Literaturinstitut »Johannes R. Becher« endete mit seinem Rauswurf. Nach Protesten gegen die Zerschlagung des Prager Frühlings 1968 saß er wegen »staatsfeindlicher Hetze« für zwei Jahre im Gefängnis. Im Kopf memorierte er Gedichte. Der gelernte Schriftsetzer wurde angestellt als Transportarbeiter, Brauereihilfsarbeiter und Lohnbuchhalter. In der DDR zählte er mit zwei schmalen Lyrikbänden, 1976 und 1979 erschienen, unzweifelhaft zu den zehn wichtigsten Lyrikern. Danach erschien nichts mehr. Reimann lebte als Lied- und Chansontexter für Stephan Krawczyk, die Rockgruppe Lift und andere. Er gehörte zur Leipziger Liederszene, geduldet und nicht gedruckt. Für kein Geld der Welt hätte er die DDR verlassen, und nicht nur, weil in ihr 1968 der sogenannte Schwulenparagraph, der Sex unter Gleichgeschlechtlichen unter Strafe stellte, abgeschafft wurde (in der BRD endgültig gestrichen erst 1994). »In Leipzig tanzten wir auf den Tischen«, sagt Reimann. Seit 1990 erscheinen seine Bücher regelmäßig. »Aber so ernst genommen, dass man ihren Verfasser dafür in den Knast steckt, werden sie nicht mehr«, sagt Reimann. Das Schreiben hat ihn gerettet und am Leben gehalten. Im Leipziger Literaturhaus liest er heute abend, und Mitstreiter singen und musizieren. Mögen alle zu seinen Ehren auf den Tischen tanzen!