Und er hat wirklich nicht gekifft?

So spielt das edelsüße Leben des distinguierten Kritikers der grafischen Künste: Am Nachmittag über den Feinschliff einer Rezension müde geworden, macht er es sich auf der Chaiselongue bequem und lässt im Geiste noch einmal die meistversprechenden Ankündigungen aus dem Verlagsprospekt für das nächste Halbjahr Revue passieren. Sollte er die Muße haben, gleich am Abend dem geschätzten Filip Kolek, Pressemann bald aller wichtigen Verlagshäuser der neunten Kunst, seine Wünsche zu unterbreiten? Zuvor müsste er noch in die Innenstadt.

Seit ihn neulich erst Mœbius’ Major Gruber auf den Geschmack gebracht hatte, genoss er zur Inspiration gerne ein Gläschen Kirschlikör, und sein kurz nach der Wende in Tschechien ausgebildeter transkapatischer Barkeeper hatte ihm die nur im exklusiven Spirituosenfachhandel erhältliche Marke Heering empfohlen. Er wägte ab: Am Abend würden Gäste kommen, die Nacht war wie noch jede, seit er das erste Mal zur Feder gegriffen, dem Rausch gewidmet, und nichts war ihm mehr zuwider, als sich beeilen zu müssen. Er würde es also handhaben auf die gewohnte, zum Lebensstil gewordene Art und nach der Nachmittagsruhe spontan entscheiden, wonach ihm der Sinn stand.

Schon taten sich Morpheus Arme auf, und sein im Wachen doch so scharfer Geist driftete ganz ohne Likör und andere Stimulanzien in die wüsten Weiten und weiten Wüsten der Werke des einzigartigen, aber wie so mancher Künstler viel zu früh verstorbenen Jean Giraud alias Mœbius, dessen posthumes Demiurgenabenteuer »Jäger und Gejagter« aus dem Major-Gruber-Kosmoskomplex er gerade erst besprochen hatte (jW 18.3.), da riss ihn jäh die Klingel aus dem Schlummer: Der Bote brachte ein unerwartetes Paket! »Sieht aus, als hätten Sie das bestellt«, sagt der vertraute Herr in Gelb, aber der Kritiker vermochte nicht, sich zu erinnern. Die letzte Wunschliste war schon vor Wochen rausgegangen, ein ernstzunehmender Narkotiker und Lebemensch ist keine Buchhalterseele, und bis zum Nickerchen hatte er ja auch wie immer schon den halben Tag Sklavenarbeit im Brotjob verrichtet …

In der Tat erscheinen immer noch Neu- und sogar deutsche Erstausgaben von Mœbius (1938–2012), und der Inhalt des Pakets, das tatsächlich in einem dieser gelben Paketschränke auf dem Supermarktparkplatz abgeholt werden musste, weil der DHL-Mann zur Unzeit gekommen war, entpuppte sich beim »Unboxing« als ein Doppelband, den sich mal eben als kostenloses Rezensionsexemplar nach Hause schicken zu lassen der oben leicht literarisierte Kritiker sich allenfalls im Kirschrausch erdreistet hätte – zum großen Glück schicken die Verlage aber treuen Schreibern manches auch ungefragt. »Inside Mœbius«, da kribbelt es schon beim Titel.

Bestellt war die Bildwundermeditation namens »40 Tage in der Wüste B«. Im Vorwort von dieser geben die Witwe Isabelle und die zeilenmäßig kaum, handwerklich dafür um so mehr geforderte Übersetzerin Lilian Pithan ein paar Hinweise auf Erklärungsschlüssel, die nicht recht ins Deutsche übertragen werden konnten. Dem Erzschamanen – im originalen »ar(t)chamane« ist noch die Kunst versteckt – erscheint neben Johannes dem Täufer, der Jungfrau Maria, 300 Hasen, bezaubernden Frauen und sehr viel Phantastischem ein Lazarus, der auch den Zufall in sich trägt (Lazare/le hazard/Lhazard). »Trotz seines Titels ist dieses Werk keine Illustration der Evangelientexte«, es geht aber wie bei Jesus um Versuchungen und Visionen und wie immer bei Mœbius um erweitertes Bewusstsein. Den Generalschlüssel haben beide Damen übersehen: Das augenweidende Buch heißt im Original »40 days dans le désert B«. Warum das englische »days«? Ein Wortspiel aus »quarantaine« und »parenthèse«, das Eingeklammerte, die Kur- und Auszeit. Der Buchrücken verrät, dass Moebius sich 1999 das Kiffen abgewöhnen wollte und dafür, man ahnt es, 40 Tage meditierte. Darum auch »Wüste B«: Wegen »herbe« für Kraut und Cannabis, désert B = désherber, Mœbius hat Unkraut gejätet, seinen Kopf entgrast, entkrautet.

Ha! Zufrieden lehnte sich der Kritiker zurück und erwog, sich zum Wermuttee eine erste Filterlose anzustecken. Das Tagwerk war geschafft. Beim Splitter-Verlag hat eine (oder ein?) Zaza im Vorwort zu »Inside Mœbius« allerdings das Wortspiel begriffen. Der Doppelband ist nämlich gleich im Anschluss an die 40 Tage Entgrasung entstanden, zu einer Zeit als, wir erinnern uns, die westliche Welt über nichts anderes sprach als Osama Bin Laden und jenen erneuten 11. September (nach dem chilenischen von 1973). Mœbius, am Beginn einer neuen Lebensphase, uninspiriert, was seine laufenden Serien angeht, darf oder will nicht quarzen, zeichnet aber mehr denn je einfach drauf los, Stichwort »dessin automatique«.

Viel weniger ausgefeilt als die 40 Tage, dafür aber in Farbe, treten neben einem gezeichneten Zeichner einige der bekanntesten Figuren seiner zwei Kosmen auf: Blueberry und Geronimo aus dem Western, der Major, Arzach und diese hübschen Flugtiere aus der Phantastik, aber zum Beispiel auch der besagte Terrorfürst. Der unterhält sich sogar angeregt bei einem Tütchen schwarzem Afghanen mit Major Gruber und dem Apachenkriegshäuptling, bis ihn die Sexualhexe Malvina, Grubers Partnerin, nackt wie Gott (also Mœbius) sie schuf, umarmt und in eine Frau verwandelt. Und der Zeichner hat wirklich keinen Krümel zu sich genommen? Neben dem Alter gibt es sozusagen auch ein Junger Ego, d. h. der Autor bringt sich selbst mit seinem früheren Selbst zusammen und erklärt ihm, was sich alles geändert hat. Unter anderem ist der Blueberry-Szenarist Jean-Michel Charlier 1989 verstorben, weshalb der, also Blueberry, ja im Comic Mœbius aufsucht und dieser wiederum die Freiheit genießt, ein paar Konventionen bezüglich seiner Serie zu brechen … Ein herrlicher Multitrip.