Gedicht zeigen

An uns, werden sie sagen, / hat es nicht gelegen, / wenn die Erde nun endlich / verheert. Wir haben, sorgsam, / den Müll immer getrennt / und selbst unsere Scheiße / haben wir noch kompostiert.

Sie müssen leider draußen bleiben.

fünf graue zelte / fünf ausgestoßene / in der klirrkälte / schutz suchend.

Da kannst du sie sehen: / 4.000 Mann und mehr, / dichtgedrängt in einem Bierzelt; / grölend, besoffen, schunkeln sie / mit ihren feixenden Weibern.

Der Mensch kann nicht alleine sein / Gemüt und Land bebauen. / Doch gibt es Huhn & Kuh & Schwein, / Zehn Männer und zehn Frauen, / Dann schenkt ein Dorf den Menschen das, / Was Heimat heißt und Wiege.

Der ist im Recht, dem das gefällt: / Zu schön ist die »FAZ-Vorteilswelt«! / Wer abonnierend auf sich hält, / dem wird die E-Mail durchgestellt.

Sie wirbeln auf dem kleinen Zeh / Vom Ring zum Reck zum Barren, / Sie springen Meter in die Höh’ / Und können dort verharren.

Soeben ist im Eulenspiegel-Verlag mit dem von Kerstin Hensel herausgegebenen Band »Hundert Gedichte« eine Auswahl aus Rainer Kirschs lyrischem Werk erschienen.

So war’s, so musst’s geschehen, / Da half auch gar kein Flehen. / Das Spiel schwamm träg’ dahin.

Schlimm war das Wetter, wenn Ende September / Abends der Wind schon aus Herbstkühle kam, / Schlimmer die Eiszeit ab Mitte Dezember, / Die uns die Lust auf das Draußensein nahm.

Wenn mir nichts einfällt, / nehme ich ein heißes Bad. / Ich weiß nicht, warum. / Aber kaum sitze ich drin, / greifen Zahnräder ineinander. / Straffen sich Keilriemen.

Wie schmerzen mich der andern flache Köpfe! / Ein Kreis hat kein Volumen, in sein Rund / Passt jene Kelle nicht, mit der ich schöpfe / Die Weisheit kesselweise in den Mund.

Vierzig Jahre sind vergangen, / Vierzig Jahre, und es war / Niemals wieder, dass ich bangen / Blickes über roten Wangen / Rot-Weiss Essen spielen sah.

Zum 9. Monat, wenn die Friedhofsmauer / im Abendlicht der Blutsonne erstrahlt, / streunt der Geist von Schröders Mieze / durch die Metzgergasse, übers Gräberfeld.

Als sie ihn fanden, / fanden sie auch einen Brief- / umschlag mit Geld / in einer Schublade, auf dem stand: // Für meine Beerdigung!

Ich schlief, Marie, ich schlief mit dir / In einem Sommer um halb vier, / Da flogen wir aus Ort und Zeit / Ins Überall, und du flogst weit.

Wenn die Brille nicht im Hier ist, / Liegt sie meist an einem Ort, / Welcher nicht bei dir und mir ist, / Sondern anderswo: im Dort.

Manchmal frag ich: Soll ich noch? / Soll ich noch schreiben? / Oder lass ich’s, Füße hoch, / Hand am Wein, bleiben? // Manchmal fragt sie: Magst du denn? / DU musst gewichten.

Ein Jäger hielt im Wald den Atem an / Da ein Gesicht ihm ward / Hinterm Vorhang schwirrender Zweige / Das er für Recht zu halten müssen glaubte / Und dann im Nähergehn sich wandelnd / In eine Badende im Spiel mit Hunden.

Ich möchte gern nicht allzu viel bedeuten. / Ich wär’ nicht gerne über tausend Leuten / Als Chef, Minister oder General.