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Eine Treppe führt nach unten. An der letzten Stufe verliert sich das Licht, und vor mir liegt das tiefste Schwarz. Wahrscheinlich bin ich in dieser Stadt die einzige, die ein solches Schwarz kaum schrecken kann.
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Der Roman »Was ihr nicht seht oder Die absolute Nutzlosigkeit des Mondes« ist auch eine kleine Kunde über Labyrinthe und die Beschaffenheit von Papier, über Theseus’ Heldentat und Ariadnes verzweifelte Liebe.
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»Nehmen Sie es ihm bitte nicht übel.« Die Bäuerin hat Mühe, das Hundegebell zu übertönen. »Leider macht er diesen Krach vor allem morgens, und Ihre Wohnung schließt direkt an den Zwinger an.«
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Ich sah den Unfall auf dem Nachhauseweg. Im Wald hatte Mio mir noch von Ben erzählt, der ihn heute angeblich wieder gebissen hatte. Wirklich?, fragte ich. Ben hat dich schon wieder gebissen? Ich glaubte ihm kein Wort.