jW-Wochenendgeschichte

The Show went weiter: Das war das Sportjahr 2020.

Quellenforschung im Weißen Haus: Was Günter Grass, Gerhard Schröder und Franz Beckenbauer an Donald Trump geschrieben haben.

Pass auf, mein Flug nach Bangkok geht in zehn Stunden. Ich muss davor jemandem meine Geschichte erzählen. Ich brauche ein Realitätsupdate von außen. Verstehst du?

Ein kleiner Junge, der spielt: Erinnerungen an den überlebensgroßen Eddie Van Halen.

Falck fasst zusammen. Was sie wissen, ist wenig. Nichts davon passt zusammen. Falck spuckt aus und zündet sich die nächste F6 am Stummel der letzten an. Ostkraut.

Es gab Begebenheiten, die konnten sich die anderen, die Erwachsenen, nicht einmal vorstellen. Das ging über ihren Zenit. Ihren Horizont. In den Niederlanden gab es eine Zigarettenmarke, die konsequent »Death« hieß.

An einem anderen Tag ging ich die Hans-Otto-Straße hinunter zur Straße Am Friedrichshain und war in 35 Minuten am Alexanderplatz. Hier über allem und jedem das Ausrufezeichen des Fernsehturms, einstmals Stolz der DDR.

Franz in der Haltung eines strammstehenden Soldaten. Aber im Liegen. Der Gedanke an die Arbeit schwebt über ihm wie ein Adler mit ausgestreckten Krallen.

Ich bin zum Beispiel erst einmal arbeitslos und dann heimlich Poet. Dafür muss man nur ein romantisches Verhältnis zu einem Gefühl von Nutzlosigkeit aufbauen können. Hat jemand meine Weltenformel gesehen?

Schöner geht es nicht: Gerhard Polt und die Well-Brüder feiern »40 Jahre« (samt einem Vorschlag für die Wahl des Unwortes des Jahres).

Später fragte sich Bartholomäus König oft, ab wann seine Eltern wussten, dass er am selben Tag wie der Schah von Persien zur Welt gekommen war: am 26. Oktober 1919. Ihre Anspielungen waren auffällig zahlreich gewesen.

So ungewohnt wie berückend: Das Chiaroscuro Quartet durchmisst Mozarts Pandemie-Melancholie.