Gedicht zeigen

Und zum Nachtisch gab’s Rhabarber. / Niemand hat gebuht, / Manche fanden’s blöde, aber / Firlefanz gut.

Als ihr zur Beratung schrittet, die für’n Sternbericht taugt, / wurde der Abtritt geschnürt, der den Gartentisch trübt, / die Brettschattierung entsprach Gretchens Attribut.

Sie waren zu viert. Nicht älter als / dreizehn, vierzehn; drahtig, topfit, / unbesiegbar. Und sie / hatten diese leere Büchse Coca-Cola.

Finale hundert Meter Sprint: / Frosch, Orca, Kuh und Amsel sind / Im Zieleinlauf, doch dann, wie dumm, / Knickt bei der Kuh ein Beinchen um. / Moral: Hier lesen Frau und Mann, / Was sie und er kaum glauben kann!

Sie fliehen vor Krieg und Zerstörung und Tod, / Sie weinen und frieren und bangen. / Sie werden mit wollenen Decken und Brot / Und wärmenden Worten empfangen.

Gerecht ist der Krieg, auf grün / steht die Ampel. / Claudia Roth: diese Muse heißt / Pampel.

Wenn endlich Regen fällt. Wenn der Hausrotschwanz auf dem Geländer sitzt und schwätzt. Wenn »Markus Lanz« eingestellt wäre. Wenn dich die schöne Frau anschaut.

In dem Blut der Niederlage, / Im Gebrüll des Sieges: / Pazifismus steht in Frage / Im Geheul des Krieges.

Man sieht wohin man sieht nur Traurigkeit auf Erden / Verletzt ist was noch hofft auf frühere Gefährten // Der Krieg frißt sich nicht satt in Reihen von Genossen / Sobald die Kruke bricht ist schnell ein Meer verflossen.

arbeiten gehen / um das auto / zu bezahlen ...

Liebste, komm, fort, ins Exil, / Wo die Menschen noch nicht morden, / Und das ist kein leichtes Ziel, / Nicht der Süden, nicht der Norden.

Wir hetzten über die Sturmbahn, / verschwitzt, verweichlicht, / den Helm in die Stirn / gerutscht und schon nach 50 / Metern platt und völlig aus / der Puste.

Verbraten, verkauft. / Jeder Schmack, jede Winde verduftet. / Nichts mehr, ja, nichts mehr; / Brandspur und Angst.

Sie spüren die »Corona-Diktatur«: / Man wirft sie in den dunklen Folterknast, / Haha, pardon, nicht wirklich. Nicht mal fast. / Doch ihre Oberstübchen bleiben stur.

Heut heißt er »Tag der Arbeit«, ächz; / Als wär grad die zu feiern. / Bald, nach dem letzten des Gefechts, / Kommt Frust auf unter Geiern.

Jetzt fängt der Krieg an Panzer fahrn auf Zügen / Und Zivilisten fliehn in Reisebussen / In wechselnden Kulissen immer dasselbe Stück.

Zum Ostermorgen schmücket er / Das Abendland von alters her / Mit alten Eiern, die sind bunt / Und machen dumm und ungesund.

Papa? Ja, mein Kind? / Wenn ihr uns erst spät gekriegt habt / Und dann liebevoll gewiegt habt, / Kraftlos oft, doch immer gern ...

Ich lese ihren Namen auf dem kleinen Plastikschild an ihrem Kittel, betrachte ihr Gesicht und ihre abgekauten Fingernägel. ...

Für Kühe gibt es Brillen, die / Ein Weideland vorgaukeln. / Auf »grünen Wiesen« chillen sie, / Und ihre Seelen schaukeln.