Der tägliche Kampf

Vor bald zwanzig Jahren musste ich mir in Georgia tief im Süden der USA einen Autoführerschein besorgen. Ich fuhr im eigenen Buick zur Highway Patrol, machte eine Spazierfahrt mit einer weißen Polizistin, die ununterbrochen redete, und dann füllte ich ein langes Papier mit vielen Kästchen aus. Die Angabe zu meiner »Race« ließ ich offen. Der weiße Polizist hinter dem Schalter stutzte, musterte mich und trug »w« ein, für »white«. Ich fragte ihn, warum, und er antworte...