Blaue Füße

Ich hab’ Lust, mich zu streiten, aber es ist keiner da, nur Roswitha, und die telefoniert: »Tut mir leid, Mama, ich weigere mich, Nine-eleven zum zwanzigsten Mal zu bejammern … Doch, Mama, die 3.000 Leute tun mir leid. Sterben ist nie schön, schon gar nicht, wenn man die Wahl hat zwischen Rauchvergiftung und Fenstersturz … und Flugzeugcrash, ja, Mama! Aus 400 Meter Höhe kopfüber ist furchtbar, keine Frage … ja, ›the falling man‹ kenn’ ich, das Foto … Nein, habe ich ...