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WER, als ich schrie, hörte mich denn aus der Freunde / Kreis? Gut, da war Mark und auch Enzo, / und zu dritt schrien wir weinend: und ich spürte des Fußballs / stärkeres Dasein. Doch das Schöne war nichts / als des Schrecklichen Anfang, wie es kam von Maradona.

Ganz ohne Dach, mit seinem Schatten dreht / schon eine ganze Weile wer durchs Land, / der nicht mehr, wie man sagt, ins Leben fand, / und darum, hieß es einst, auf Trebe geht.

Alles ist vorübergehend, / Leben ist das, was es war, / jeden Tag aufs Ende sehend, / weiß ich: Es wird wunderbar.

Abo Wie sauer schmeckt um sechs das Brot der Frühe; / halb sieben steht das Frühstück auf dem Tisch. / Um acht, das Haus ist leer, der Lohn der Mühe: / Noch einmal Schlaf. Dann ist der Dichter »frisch«.