Tränen lügen am schönsten

Ein heftiger Wind weht über dem Dorffriedhof in der Mancha. Er läßt die schwarzen Röcke der Witwen flattern, die im Flamenco-Rhytmus frenetisch und fröhlich die schwarzen Marmorplatten der Grabsteine ihrer früh verstorbenen Männer wienern. Fast könnte man meinen, in diesem spanischen Dorf leben nur noch Witwen, Großmütter, Mütter und Töchter, Schwestern und Freundinnen. Raimunda und ihre Schwester Sole sind extra aus Madrid gekommen, um das Grab ihrer Eltern zu putz...