Die große Wurstgestalt

Es war ein lauer Vormittag im Herbst. Der Freistaatssender Bayern 3 dudelte ahnungslos Synthie-Klänge vor sich hin, die Zivildienstleistenden gingen andächtig ihrem Kartenspiel nach und freuten sich auf das Mittagessen, als eine Grabesstimme aus dem Radiogerät plötzlich mitten in die Idylle den Satz hauchte: »Franz Josef Strauß ist tot.« Einer der Zivis, der grobschlächtigste, ja bajuwarischste darunter, riß spontan die Arme hoch und rief triumphierend: »Jaaa...