Gut, daß es vorbei ist

Oh Gott, Pubertät! Vierzig sein ist so viel schöner als vierzehn. Schamesröte im Gesicht. Bluten. Scheiße aussehen und immer am falschen Tag ein fieser Pickel. Männer, die sich im Bus unauffällig an dich pressen, schwitzige Jungshände beim Tanzkurs. Du weißt genau, was du willst. Was es ist, wechselt im Minutentakt. Zwischen Meerschweinchen und Martini-Flasche. Brechreiz beim Zungenküssen und dann Kissen vögeln. Alles anders machen, aber bloß nicht zu anders. Besond...