Kein Museum der Stille

Düsseldorf ist eine merkwürdige Stadt. Auf der schnieken Königsallee zahlt man mit Platinkreditkarten und lässt sich Louis-Vuitton-Einkaufstüten hinterhertragen. Fünf Minuten Fußweg weiter befand sich der Geburtskanal des deutschen Punk. Ein schlauchartiger, weiß geputzter Raum mit brutalweißen Neonleuchten. Verschmierte Spiegel an den Wänden. Wer in den 70ern hierher kam, wollte nicht in einem dunklen Loch versacken, er wollte gesehen werden. Grobkörnige Aufnahmen ...