Der Zauberpfuhl im faulen Zuber

Ob an der Mairübe ich mich im Reim übe, ob bei der schwarzen Möhre ich auf die Warze schwöre oder den halben Kohl aus Calbe hol: Dieses Gedicht, aus den Rippen geschnitten, wahrt sein Gesicht, von der Sippe gelitten. Der gewendete englische Hund holt den Kollektivgeist aus der Flasche, lässt den Murx der gesalbten Engel auf arteigene Reime los, zaubert Tauben aus dem Mieder … Vom Ker...