Ein verdächtiges Wort

Es war in den 60er Jahren. Ich ging in einer südösterreichischen Kleinstadt in die Mittelschule und wurde dort ermahnt, selbst in den Pausen nicht den französischen Dichter Rimbaud, sondern den deutschen Dichter Eichendorff zu lesen. »In meiner Jugend haben wir nur Eichendorff gelesen«, war die Begründung des ermahnenden, für den Literaturunterricht gar nicht zuständigen Professors. Auf Rimbaud war ich durch einen Freund gestossen, der bereits das Glück hatte, Stude...