Deckel drauf, kräftig schütteln

Irgendwann hatte ich keine Lust mehr. Es fehlte mir nichts, nachdem ich aufgegeben hatte, seine Texte zu lesen. Die Welt, dachte ich mir, wird nicht dümmer durch ihn, als sie ohnehin ist. Und die, die seinen Wortwolken nachsinnen, lesen die Zeitungen ohnehin nicht, die mich drucken. Aber dann wurde Grigori Sokolow siebzig, der russische Pianist mit der Frau im Pelzmantel mit dem wie selbstgeschnittenen Grauhaar und der dicken Sonnenbrille. So saß er mir an einem Abe...