Tote Vögel

Der Himmel ist matt und müde wie ein Bettlaken um sechs Uhr früh. Die Luft ist still wie ein Glas Wasser. Einzig die Flugzeuge zwischendurch zeichnen Tonspuren ins Drumherum. Hinter den Mauern müht sich nun doch eine Amsel, eine halbe Minute lang, fragil flötend und zaghaft zeternd dem Siechtum etwas entgegenzusetzen. Es müsste ihn ja noch geben, den Gedanken an Wärme und an die Liebe zur Welt. Es ist ein ...