Brutale Freiheit

»Like all god’s promises are broken. It’s like dying on christmas day before the gifts are open«, singt der ältere Herr, der einmal einen schrägen Schnurrbart hatte. Was denn? Das Leben. Du könntest dich erinnern, als wäre es gestern gewesen. Die letzten Tage des verkommenen Westberlin, damals. Wir lebten wie im Exil... verstockt... in einer Art Wüste. Verdammt junge Greise in taubengrauen Anzügen, die frühreifen Bourbon soffen und ohne Sonnenlicht aufgewachsen ware...