Geschmeidiger als Hautcreme

Einst wurden sie nach einem sturmgepeitschten Leben irgendwo in der Ecke verscharrt. Sie besaßen nichts, nur ihren Körper und ein Bewußtsein davon. Ihre Kunst war nicht das Resultat von Abstraktion und Selbstzwang, wie im bürgerlichen Leben üblich, sondern Sublimierung der Natur. Ihr Können war und ist Verausgabung, aber nie Illusion. Man überhäuft sie mit Staunen, Glotzen und Beifall, und ihr Kapital, der Körper, tourt nach wie vor durch das Panoptikum der Unterhal...