Tauwetter

An der Dachrinne meines Bibliotheksholzhäusles hing ein paarundzwanzigzentimeterlanger, veritabler Eiszapfen. Der Morgen war kalt und klar, die Landschaft lag schneeweiß vor sich hin. Und obwohl meine Blase jenen oliverkahnschen »wahnsinnigen Druck« verspürte, von dem dieser sich selbst verschlingende Pansenmann immerzu spricht, hätte ich den Zauber des Unberührten niemals verunziert. »Don’t you eat that yellow snow, don’t you go where the huskies go« is...