Jimi Hendrix und der Weg ins Rote Haus

Es hatte wieder einmal nicht geklappt. Die progressive Vorhut meiner Klassenkameraden hatte längst diese unverzichtbaren Lammfellwesten, außen gegerbt und innen flauschig, ohne die man in der Westberliner Jung-Hippie-Liga nicht einmal im Mittelfeld mitspielen konnte. Doch die unternehmerische Entscheidung über die Verwendung meiner kargen weihnachtlichen Bareinkünfte war unwiderruflich gefallen: Ein Bob-Dylan-Songbook, drei Langspielplatten (»Flowers of Evil« von Mo...