W3-34

Da war es wieder, dieses melancholische Quietschen. Seit sie hier eingezogen war, verging kaum ein Tag, an dem ich es nicht hörte. Der dunkle Ton ihrer Klarinette schraubte sich von ihrer Wohnung im Parterre aus hoch zu mir, erst leise, dann fast pochend. Ich mochte diesen fremden Klang, der mich an balkanesische Volksmusik erinnerte, und in Gedanken nannte ich sie schon »die Zigeunerin«. Sie schien einen anderen Tagesablauf als ich zu haben, denn es war immer stil...