Ein Musenmann an den Töpfen

»Voilà, ein kleines Zwischenhoch!« Vincent Klink stand in Kochjacke vor mir und hielt eine schlaraffische Stulle in der Hand: zwei gewaltige Scheiben Weißbrot, frisch von einem riesigen Laib heruntergesäbelt, und dazwischen ein pfannengroßes Wiener Schnitzel, warm und nach normannischer Salzbutter duftend. Über allem strahlte ein Lächeln, in dem die Sonne aufging. »Kleines Zwischenhoch. Dann mußt du das Mitropazeug nicht essen.« So sprach der Mann, drückte mir den c...