Blutgrätsche

Als ich mich Freitag abend durch das Gewühl in der Milchbar quetschte, um einen der letzten Barhocker zu ergattern, kreuzte ich die Wege von Sascha, dessen Anwesenheit sich in der Regel an lauten Schreien der Empörung über meist sehr zahlreiche Stümpereien der Schwarzgelben dokumentiert. »Oh nein, ach du Scheiße, das darf ja wohl nicht wahr sein« und ähnliche präzise die Situation treffende und angemessene Reaktionen auf Düsenlautstärke. Als wir die deprimierende Si...