Gedicht zeigen

Kaum aus dem Bett / Die Lautsprecher senden / Krieg und Kompott / Und das Jahr fast vorbei ...

Die Traurigkeit im Blick; ein stetes Auge / Zu haben. Übern Rand fällt tote Zeit, / Ersehnt wird Tiefgang, der zu Großem tauge.

Er saß hinten am / Ofen, den Hund unterm Tisch. // War nie was / anderes / als Pförtner.

Ein Monster erfasste die Welt / Und frisst sie in rasender Schnelle: / Die Armen an Geist oder Geld, / Sie wählen mit Lust Kriminelle.

Sie lungern / täglich / vor der alten / Kaufhalle herum. // Trinken / Schnaps und sehen sich / die Leute an.

Du denkst, wer dies Mobil bewohnt, / erweitert gern den Horizont, / und dass für den die These gildet, / derzufolge Reisen bildet?

Und du möchtest Zigaretten holen / weil du schon wie lange nicht mehr rauchst / und du träumst und überlegst verstohlen / dass du eine Art von Freiheit brauchst

Das Beste, was ein Mensch erfand / ist nicht das Rad. / Auch nicht das mit Gangschaltung. / Sondern Arbeitshandschuhe.

Wir krabbelten und taumelten, / Wir pfiffen, sangen, klickten, / Wir flogen und wir baumelten, / Wir griffen und wir pickten.

Schreiben ist wie / angeln. / Also such dir einen, der es kann.

Es ist ein Knistern, das kriecht die Wände hoch / Zugeleimt mit Wolkenstücken steigt was in den Himmel ...

Der Wachen ruheloser Schritt verhallt im Raum. / Ich wälz mich schlaflos, finde keine Ruh ...

Es gab ein Konstrukt, das Braun-Marsalek hieß: / Kein echtes Geschäft mit echten Erträgen. / Auf Sand errichtet und lockerem Kies …

Es genügt nicht, Mücken nur zu killen. / Sieh sie an, randvoll mit deinem Blut. / Schwerster Hass ist niemals leicht zu stillen ...

Mein Haar ist / schwarz. // Mein Herz / blutrot.

Noch während der Schulzeit / fuhr ich zur Rennbahn / meist nach Karlshorst. / Ich trank Bier, schaute mich um / beobachtete die alten Männer …

Der Vorarbeiter schielt zu mir herüber / eine Augenbraue nach oben gezogen. / Wie macht er das nur?

Ein großer bulliger / Kerl hetzt die / Straße hinunter. // Er zerrt einen / Jungen mit einer / pinkfarbenen / Brottasche / hinter sich her, / der immer / wieder stolpert.

Ein Jahr lang bisher unveröffentlichte Zeichnungen von F. W. Bernstein, eine in jeder Ausgabe der jungen Welt.

Am Wochenende machen wir, / Dass wir uns menschlich fühlen: / Frei träumen, wachen, lachen wir! / Wie fern sind alle Mühlen!