Der Vorortbahnhof, der Regenschirm, die Hand der Frau, die eine Zigarette aus der Handtasche fummelt. Die Zigarette an ihrem Mund, das Rattern der Züge, das Rot ihrer Bluse, das schwammige Gelbgrün des Bahnhofsgebäudes und des Pflasters. Die zersiedelte Stadt, die abgezirkelten Gesten und das dröge Bangen. Der Kram, der immer wiederkehrt. Mund, Zigarette, Knarre. Die Begegnung zwischen Femme fatale und dem verfolgten, getriebenen Helden im nächtlichen Regen am Voror...