»Maxi, kommst du mal?!« Meine Mitbewohnerin Roswitha winkt mich hektisch zu sich, auf dem Küchentisch steht eine handballgroße Kristallkugel. »Guck mal, was da steht: ›Befreiung zum Faschismus.‹« Sie deutet auf die Kugel wie auf ein giftiges Insekt. »8. Mai 2045«. Tatsächlich. In dieser Glaskugel scheint ein Zukunftsfilm zu laufen. Ist das gruselig. »Wo hast du das Teil her, Rossi?«– »Hab’ ich gegen den 2CV getauscht. Beim Trödler. Kugel!«, brüllt sie das Ding an. »Zeig uns, was wir 2045 machen!« Das obskure Objekt wird dunkellila, dann wieder hell, jetzt erkennt man Roswitha und mich, deutlich gealtert, mit abgerissenen Glitzerklamotten und rosa Haaren, zwischen nackten Betonwänden. Auf den Pritschen gegenüber sitzen zwei junge Algerier.

»Ist ’ne Gender-Knastzelle«, erklärt Rossi eifrig. »Hab’ ich drauf bestanden, äh, werde ich drauf bestehen. Ist nämlich unser Recht! Und zwar kam das, ich meine, das wird folgendermaßen kommen: Kugel! Zeig u...