Eines Nachts fand ich ihn unter meinem Schreibtisch. Ich hatte ein Spiel auf dem Rechner, das er in meiner Abwesenheit mit Hingabe stundenlang spielte; in dieser Nacht hatte er sich nach einem Kneipenbesuch auf eine Runde Spielen gefreut, bevor er beim Anschalten des Rechners auf den Boden gesunken und eingeschlafen war. In der ganzen Wohnung war Licht. Er war mein Mitbewohner, es brauchte eine Weile, ihn zu wecken. Als er endlich ansprechbar war, schleppte er sich somnambul und eine Entschuldigung lallend in sein Zimmer.

Die Vorgabe für diesen Text war: über Alkohol schreiben. Über Alkoholismus. Über den alltäglichen, scheinbar ungefährlichen Alkoholismus, über die Art Hobbyalkoholismus, wie ihn sehr viele junge und ältere Leute pflegen. Mit morgendlicher Cocktailschlürferei wie in amerikanischen Theaterstücken der fünfziger Jahre (»Die Katze auf dem heißen Blechdach«) oder dem Bierflaschenelend heutiger Straßensäufer hat diese Art des Alkoholismus weni...