Die fußballerische Zwischenzeit geht ihrem Ende entgegen. In wenigen Tagen werden wir vom Ernst des Lebens eingeholt. Noch ist der Geist müßig, der Körper schwach. Der Wetteufel urlaubt auf Sylt. Keine miese Bratwurst rumpelt im Gedärm. Seltsame Erinnerungen switchen durch meine Alpträume. Oktober 1989. Ich sitze am Roulettetisch im Europacenter. Neben mir Althaus und Merkel. Fett schwimmt immer oben, sagte mein Oma, bevor sie Florena-Creme in ihre Bruchfalte rieb. Wo haben die nur die ganzen funkelnden Einmarkstücke (West) her? Wissen die schon mehr? Die katholische Kirche oder Opus Dei hat die zwei nach Berlin (West) rübergeschickt, geheim.

Gutes, altes Westberlin! Ich weine dir manche Träne hinterher. Jedenfalls gewinnen die zwei pausenlos beim Roulette, und ich entschließe mich, Mitgewinner zu werden. Irgendwann haben wir drei Häufchen in unsere Taschen zu schaufeln und jemand schreit: Trabis auf...