To Kill a Motherbird

Die Sonne stand niedrig, und es war noch immer sehr stickig, aber das angekündigte Gewitter hatte sich irgendwo anders hin verzogen. Auf der Veranda vor dem Haus saß ein unrasierter, kleiner, stämmiger Mann im ärmellosen Unterhemd auf einem Klappstuhl und trank Blue Ribbon aus der Dose. Die Zikaden machten sch-sch-sch, im Mückengrill über dem Geländer knisterten die Moskitos, klick. Klick-klick. Klick. In der Nähe konnte man einen Ochsenfrosch blöken hören. Der Mann...