Der blanke Knochen

Die deutsche Popliteratur ist tot. Und das ist gut so. Das ewige Lamento über die Sinnkrise der Generation Golf und die ellenlangen Auflistungen teurer Markenartikel waren auf Dauer wohl doch zu ermüdend. Trostlose Gestalten wie Christian Kracht oder Florian Illies irrlichtern, Untoten gleich, immer noch hier und da durch die Feuilletons, während sich der Rest der Blase der heimischen Zierfischzucht widmet. Und auch das ist gut so. Popper waren eben schon immer die ...