Wir stromerten durch die Hamburger Nacht. In der Wohlers Allee prasselten die Kastanien dutzendweise aus den Bäumen, ich sammelte die frischen, glänzenden Glücksbollern auf, stopfte mir die Jackentaschen voll und drehte dann links wie rechts zwei Handschmeichler in den warmen Tatzen.

Es hatte Zeiten gegeben, da hatte ich Kinder zu anderen Kastanienbäumen geschickt, wenn sie mir meine Beute streitig machen wollten, aber aus dem Alter war ich jetzt raus. Allerdings hatte ich mir vor drei, vier Jahren einen dieser Luschenvatis gegriffen, die vor ihren eigenen Kindern Angst haben, vor ihnen auf dem Bauch liegen, mit ihnen dauerkuscheln wollen und damit Monster heranziehen.

Einer dieser Ich-habe-immer-sieben-Trinkflaschen-dabei, -damit-nichts-passieren-kann-Figuren stand mit seinem etwa sechsjährigen Sohn unter einem Kastanienbaum. Die Kastanien waren noch nicht reif, der Sohn brüllte aber, daß er Kastanien wolle, und der Vater, eine Verneinung ...