Ja, weeste dit nich, was Rumbalotte? Ja, wo ham se dir denn ausjebrütet? Sag ich nicht, ist soziale Pornografie, in Berlin zu sagen, wo man herkommt, bei all den Isomatten mit Hochschulzugangsberechtigung. Viele studieren in der Spätkaufbackwarenniederlassung am Rosenthaler Platz. Eine Dame mit Drogenproblemen verkauft günstig Dahlmayr Prodomo aus dem Beutel, akkurat an der Haltestelle. Das regt einen Schmierfilm auf, ich sag freundlich, Arschloch, laß doch die Frau in Ruhe für ihren Lebensunterhalt Kaffeefahrten anbieten. Es mischt sich eine antike Dame ein: Aber das ist doch geklaut. Die hat das doch geklaut.

Ja und was haben wir gemacht nach dem Kriege, versuche ich zu fraternisieren. Aber das verfängt nicht, abgelehnt wegen Unglaubwürdigkeit. Zehn Minuten später sind wir (im polygamen Plural) wieder beim Thema, diesmal in der Tucholskybuchhandlung. »Ja, weeste ditte nich, was Rumbalotte?« fragt Judith Buntrock vortrefflich unterhalten von ihrem Vorsp...