Die Waschmaschine läuft, im Radio jubilieren die Waldhörner, unter der Lampe in der Zimmermitte bestreiten zwei kleine Doppeldecker einen Luftkampf.
Ich lasse die Flugabwehrgeschütze im Depot.
Es ist doch Sonntag!
Schon 25 Grad in der Stube, die Fenster werden geschlossen, die Rollos heruntergelassen, der Kaffee schmeckt scheiße, die Milch ist sauer.
In der Samstagausgabe der Zeitung steht heute dasselbe wie gestern.
Es ist Sonntag.
34 Grad sollen es noch werden.
Auch morgen und den Rest der Woche, dann kommt das Gewitter, und der Sommer wird weiterziehen.
Die Schulen werden öffnen, die Betriebe werden schließen, und den Leuten wird das Geld ausgehen.
Dann ist der Sonntag vorbei.