Er ist gestorben, Wiglaf Droste,
an dem ich mich gemessen hab’.
Er trank wohl, kost’ es, was es koste,
bis ein Organ den Dienst aufgab.
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Welch Schlag. Jetzt hab’ ich zum Vergleichen
mit meiner Kunst den Mann nicht mehr.
Muss selber mir das Wasser reichen,
mir irgendwem ich irgendwer.