Haare! Ihr Mistviecher sollt mir auf dem Kopf wachsen! Nicht aus der Nase und aus den Ohren!« grollte der ältere Herr beim Blick in den Spiegel und riss sich das abscheuliche Unkraut aus. Doch das vergeht nie, und die Zeit, in der das Wünschen noch geholfen hatte, war vorbei, Pustekuchen eben.