27 ist eine magische Zahl: / Der 27. ist mein Geburtstag, im Juni 1961, / und der von Harry Rowohlt, im März 1945, / »also quasi Flakhelfergeneration«, / sagte Harry, der Drosselgott, / mit dem ihm eigenen Spott / und erteilte den Sozio-Logen eine Lektion. / Ein Paar am Nebentisch feiert / den sieben-und-zwanzigsten Hochzeitstag, am 27. März. / Wo? / In Gütersloh, / einem der ranzigsten / westfälischen Städtchen, / doch Altjungs wie -mädchen / zeigen hier dennoch ihr Herz.