Wem mützt es?

Im ausgehenden 20. Jahrhundert krempelte ich mein Leben um, aber nur ganz obenrum. Desinteressiert schlenderte ich durch das nicht sooo aufregende Frankfurt-Bornheim und wurde eines Hutladens ansichtig, den ich mit der Absicht betrat, meiner Mutter noch schnell eine Kopfbedeckung für einen schönen Sonntag an der Pferderennbahn zu besorgen, denn abends sollte ich zu ihrem Geburtstagsessen erscheinen. War aber nichts zu finden, außer einer dunkelblauen Filzmütze, die ...